отдавливаю мозоли, дорого.
...начинаю телепать.
Всё было. Бессмысленность числа два, споры о физике, заутренняя болтовня и глубокий смысл двойственности - располовиненности.
Движение неизбежно. Остановившиеся погибают, в том или ином смысле.
А тройственная концепция меня жестоко зацепила. Но ведь шагов наверняка больше трех? Очередное решение, или нерешение. Попытки разобраться в чувствах, несомненно составляющих часть меня, с привычной холодной позиции - полностью провалились. Самоанализ окончен.
Я уже познал. Страх, Любовь, Злоба, Счастье, Тоска, Горе, Созерцательность, Печаль, Радость... Я их знаю.
Я повзрослел. Изменился. Всерьёз.
Не пора ли ловить этот процесс за хвост и рулить им? Рулить хвостом?
Жизнь не радует и не печалит. Бесполезно злиться на погоду, но мы постоянно это делаем...
Маски отпали и с тихим шорохом растворились. Остались редко применяемые заначки, а так - я добился. Стал.
Настоящим.
Я уже не просто существую. Я ожил. Забавно.
Всё это стало истинно непересказываемым. Как музыка Дельфина - бесконечная тоска по невыразительности и простому.
Три шага. Простой человек не заморачивается. Сложный - соответственно. Гармоничный (ну... относительно) - не заморачивается.
Хочется легчать.
Смотрю на детей в школе и слегка их жаль. Многим из них вссё это дерьмо только предстоит. А кто-то ничего этого не познает. Никогда. Мы смогли бы стать другими, если бы нас карали за чужую боль. Здравствуй, Дэн Симмонс.
И сюда же включить разочаровывающее отсутствие мрачной эпичности первой Готики в Морровинде, веселые баги второго сервис-пака и жажду денег. Не забудем об Америка, фу.
Чушь.
Всё было. Бессмысленность числа два, споры о физике, заутренняя болтовня и глубокий смысл двойственности - располовиненности.
Движение неизбежно. Остановившиеся погибают, в том или ином смысле.
А тройственная концепция меня жестоко зацепила. Но ведь шагов наверняка больше трех? Очередное решение, или нерешение. Попытки разобраться в чувствах, несомненно составляющих часть меня, с привычной холодной позиции - полностью провалились. Самоанализ окончен.
Я уже познал. Страх, Любовь, Злоба, Счастье, Тоска, Горе, Созерцательность, Печаль, Радость... Я их знаю.
Я повзрослел. Изменился. Всерьёз.
Не пора ли ловить этот процесс за хвост и рулить им? Рулить хвостом?
Жизнь не радует и не печалит. Бесполезно злиться на погоду, но мы постоянно это делаем...
Маски отпали и с тихим шорохом растворились. Остались редко применяемые заначки, а так - я добился. Стал.
Настоящим.
Я уже не просто существую. Я ожил. Забавно.
Всё это стало истинно непересказываемым. Как музыка Дельфина - бесконечная тоска по невыразительности и простому.
Три шага. Простой человек не заморачивается. Сложный - соответственно. Гармоничный (ну... относительно) - не заморачивается.
Хочется легчать.
Смотрю на детей в школе и слегка их жаль. Многим из них вссё это дерьмо только предстоит. А кто-то ничего этого не познает. Никогда. Мы смогли бы стать другими, если бы нас карали за чужую боль. Здравствуй, Дэн Симмонс.
И сюда же включить разочаровывающее отсутствие мрачной эпичности первой Готики в Морровинде, веселые баги второго сервис-пака и жажду денег. Не забудем об Америка, фу.
Чушь.
-
-
15.11.2005 в 10:48А ведь карают.?
..или моя жизнь - только набор совпадений.
-
-
25.11.2005 в 17:27Не карают.
Или моя жизнь - лишь развеселая поебень.